Ultima noción de Mario.- (Mario Benedetti)


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Quien hubiera dicho
que estos poemas de otros
iban a ser míos
después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
si no por una vida     al menos por un rato
o por un parpadeo
en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza,
hay deseos profundos y nonatos
que prolongué como coordenadas
hay fantasías que me prometí
y desgraciadamente no he cumplido
y otras que me cumplí sin prometérmelas…

 Tengo conciencia de haber leído a Benedetti por primera vez, en una especie de anaquel para colgar en la pared, que me regaló una preciosa muchacha de grandes ojos negros cuando yo apenas contaba 19 años. Era el poema titulado Táctica y Estrategia y aunque aquella chica no consiguió hacerlo realidad, desde entonces ya supe, que mi vida era Mario.

“Mi táctica es mirarte aprender como sos quererte como sos
mi táctica es hablarte y escucharte construir con  palabras un puente indestructible
mi táctica es quedarme en tu  recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos
mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos  vendamos simulacros
para que entre los dos no haya telón ni  abismos
mi estrategia es en cambio más profunda y más simple
mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con  qué pretexto por fin me necesites.”

Volvió unos años después, me llegó hasta un cuartel en forma de un librito llamado Cotidianas, y se quedó para siempre.

“Se que polvos trajeron estos lodos
pero saberlo no es la mejor suerte
Inventaré quien sos de todos modos.
Inventarte es mi forma de creerte.”

 Tuve de su recuerdos, sus poemas, sus frases recabadas y ocurrentes un indicio de por donde, iban a ir los tiros desde entonces.

Parece un tanto recurrente que me acuerde de él en este instante en el que aún humeden los lagrimales. Solo puedo decir que lo sabía, que lo tuve preparado desde antes, que más pronto o mas tarde iba a ser ese día, de decir estas cosas, de acordarme.

“No sé si es el momento
 de decirlo
en este punto muerto
en este año desgracia.”

Los que lo tacharon siempre de ser un poeta demasiado sencillo, sin complejidades, quizás no comprendían que la poesía, no es solo para cultos o para palaciegos, sino para lanzarla al viento y que la recojan incluso los mendigos, que la poesía es transmitir, compartir, comunicar sentimientos. El ser popular, no hace ser menos poeta.

De cualquier forma poemas como; “Ultima noción de Laura” son muy capaces de cambiarte una vida.

Usted martín santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aún en el caso de que no estuviera
todavía muriéndome
entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza.

usted martín santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo
porque me estoy muriendo santomé

usted claro no sabe
ya que nunca lo he dicho
ni siquiera
en esas noches en que usted me descubre
con sus manos incrédulas y libres
usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme

usted martín santomé no sabe
y sé que no lo sabe
porque he visto sus ojos
despejando
la incógnita del miedo

no sabe que no es viejo
que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así.

usted martín santomé no sabe
qué bien, que lindo dice
avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor

usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre
y yo la que abandono
usted es mi hombre
y yo la que flaqueo

usted Martín Santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso
de un brutal portazo

es raro
pero siento
que me voy alejando
de usted y de mí
que estábamos tan cerca
de mí y de usted

quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo
santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
martín
martín cómo era
los nombres se me caen
yo misma me estoy cayendo

usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte
sin
su
vi
da.

Querido  poeta, tus versos han quedado impregnándolo todo y no por un azar o un miramiento, han sido la sustancia perfecta, el alimento necesario, la salud del enfermo. Y en el imaginario colectivo debieras de  estar en el amor de todos.

Currículum.-

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente
usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño
lo descalifica.
 Usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros
usted aprende y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre un lío.
entonces usted muere.”     

No puedo acabar esta breve cronica a la obra de Mario Benedetti sin hacer alguna referencia a sus ultimos libros entre los que se encuentra el poemario Insomnios y duermevelas una publicación de 2002. y uno de sus ultimos libros de poesia, que además consta de un breve cuento al final. Se trata sin mas de su poesia de siempre, afilada por el paso del tiempo, y de camino hacia el lugar donde se encuentran los recuerdos y donde sin concesiones “el no ser empieza a ser pura inminencia” como decia Valente.

Para la nada no hay metamorfosis
solo hay eclipses desapariciones
y si echamos de menos a la nada
es porque el todo ya es insoportable
(La nada)

¿De que sirve vivir a contramano
y envejecer con gracia si sabemos
que aquí bajo la boveda del tiempo
seguiremos ausentes y descalzos?
(Para que sirve)

Y me gustaria acabar con este bello poema tambien pertenciente al libro citado, se que podrian ser muchos más los referidos pero no es cuestion de transcribir el libro integramente asi que he decidido inclinarme por el titulado

(Distancia)

Existe una distancia incalculable
que no se mide en horas ni en pulgadas
ni en millas ni en semestres ni en tamaños
lejos y cerca son casi lo mismo
y es la fragil distancia del amor
en ese territorio que es del alma
la nostalgia esta lejos y nos mide
el tacto es un placer de cercanias
en extraños azares sin embargo
la nostalgia del tacto se inaugura
y entonces la distancia es solo un punto
el punto del amor ese infalible.

Allá entre las estrellas o donde quiera que navegue ahora su espíritu. Descanse en paz Don Mario.

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