Morir de mar.-


tus-manos3

Nunca llueve en el sur de mi cabeza,
un aguijón de luna me golpea.
La noche caliente asciende por mis venas,
la ciudad parpadea como los grandes
ojos de una mujer morena.
Y siento que me tiemblan por la imaginación
tus manos y el piano, nunca llueve
pero ya lo presiento, es como un fuerte
augurio de tormenta, y esta noche
voy a morir de mar
en algún club de jazz de la ciudad

 

Anuncios

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s